a bela finda

Sinto uma estranheza entranhada

Nas estranhas entranhas que em mim habitam

O dia morre-se-me numa rua inacabada

E os últimos uivos de luz já me evitam.

Na bruma de um nada a expectativa de uma vontade me aguarda. 

Sinto-me esquecido.

Dói-me saber que algo de mim morreu, nas horas passadas de um dia inerte.

Irrita-me estar irritado. 

Mais um traço de vida inacabado. 

Tenho sede mas nada verte.

Só é a palavra que dormirá comigo esta noite. Mais uma, outras virão.

Menos mal enquanto tiver palavras que me acompanhem.

Quem as não tem para atravessar uma noite,

 e há falta delas estão sem ninguém, esperando quem não vem.

Nem só… nem só estão…pior ainda.

Dormirão uma última noite, em ardor, com a bela mulher do Fim:
a Finda

Foto por: MJ

(re)abertura

Após uma pausa, que não premeditada, a navalha reabre-se.
Contemplou a paisagem, amolou-se na mesma e volta afiada, inquieta.
Inquieta a quatro mãos.
Que é o seu cio se não inquietação?

Foto por: MJ